Non c'è niente da ridere

La lettura di Houellebecq può non piacere, può infastidire, può appassionare, può far riflettere, sicuramente non lascia indifferenti. I suoi libri sono pieni, pieni di spunti e provocazioni, pieni di amara consapevolezza, pieni di letteratura. Per unire l'utile al dilettevole, cioè cavarne un articolo per Tabard, avevo cominciato a leggere gli altri suoi romanzi oltre l'unico letto finora (Le particelle elementari). Non so se alla fine l'articolo verrà fuori, perché la lettura è rallentata da altri impegni, perché il materiale è tanto e tanto vasto e merita un'analisi all'altezza e perché nel frattempo ho intrapreso un altro progetto per la rivista di cui magari vi scriverò prossimamente. In La Possibilitè d'une île però, ho trovato un passo, tra i tanti interessanti e che andrebbero approfonditi, che mi ha particolarmente colpito e ispirato una riflessione che mi va di condividere subito. Il protagonista del libro è un autore satirico; in questa parte del romanzo incontra un artista la cui opera e la cui persona lo scuotono profondamente. Questo artista, durante un dialogo, gli propone una massima che riduce gli artisti a due categorie: i rivoluzionari e i decoratori. A suo dire (traduzione mia) "i rivoluzionari sono quelli che sono capaci d'assumere la brutalità del mondo e di rispondergli con una brutalità accresciuta". Il protagonista ci riflette, e aggiunge anche gli umoristi a questo binomio. Anche "l'umorista assumeva la brutalità del mondo e gli rispondeva con una brutalità accresciuta. Il risultato della sua azione non era tuttavia di trasformare il mondo, ma di renderlo accettabile trasformando la violenza, necessaria a ogni azione rivoluzionaria, in riso - e in più di farsi anche un bel pò di grana. Insomma, come tutti i buffoni, fin dalle origini, ero una sorta di collaborazionista. Evitavo al mondo delle rivoluzioni dolorose e inutili - poiché la radice di ogni male era biologica, e indipendente da ogni trasformazione sociale immaginabile: stabilivo la chiarezza, proibivo l'azione, sradicavo la speranza; il mio bilancio era mitigato".

Subito ho pensato ad uno scambio di battute, di lega assai inferiore, avuto con due amici a Bilbao qualche settimana fa. Si era reduci da una gran cena e si tornava verso casa per le stradine buie del quartiere vecchio chiacchierando amabilmente di politica basca ed italiana. Ovviamente dopo poco tempo i mali nostrani han preso il sopravvento sulla causa euskadi e si è finito per ricondividere tutte le solite frustrazioni: bref, il sunto era, maguardaunpò, che l'Italia è un paese di merda e la sua classe dirigente ne è degna rappresentante. La conclusione spettò al mio savio amico che per comodità chiamerò Giorgio (anche perché è il suo vero nome): il nostro problema, di noi italiani intendeva, è che viviamo in un bel paese dove in fondo in fondo si sta bene, che siamo gente allegra e che ci viene facile buttare tutto a tarallucci e vino; insomma, che ci ridiamo sopra. Io nei giorni successivi ci ho ripensato, e me ne sono convinto sempre più (so che per tutti o qualcuno di voi tutto ciò sembrerà banale, ma oh, che volete farci, io ci ho pensato davvero solo adesso) e ho cominciato a preoccuparmi. Di consapevolezza e indignazione attorno a me ce n'è tanta, ma manca sempre qualcosa, quello scatto verso... . Ho ripensato anche al post di Georgiamada su Vauro e all'anonimo e accanito commentatore che criticava il vignettista (con argomenti raccapriccianti, ma tant'è) e che fra le sue invettive lo tacciava anche di essere un giullare di corte. È ovvio che per come la intendeva lui (o lei) era una boiata, ma riletta dopo Houellebecq suona diversamente. Non voglio arrivare a dire che gente come Vauro o Luttazzi serve il regime, tutt'altro ; considero l'opera dei veri autori satirici (quali sono certamente i due citati, e di gran qualità) onesta e combattiva, ma non è forse vero che riderci su, per quanto amaramente, può avere un effetto sedativo sull'indignazione o sulla rabbia (che potrebbe diventare azione di protesta, o rivolta)? Quo usque tandem abutere... non riesce davvero a suonare come una minaccia nel paese di Pulcinella.

Paolo